SALVADOR MIRA

Creo firmemente que la vida te permite equivocarte cuantas veces quieras, con una única condición: debes tener fe en el error (sobre todo en temas éticos y morales). Incluso las personas que más se han extraviado —atravesando probablemente por ello infinidad de infiernos y desiertos— pueden encontrar más temprano que tarde un estado sereno y tranquilo, como si de una recompensa se tratase... No tiene mayor secreto que el hecho de que al errar uno está aprendiendo. Lo que no perdona la vida es la equivocación a sabiendas, ella te avisa con esa voz que cada uno escucha en su interior, en tu mano está elegir camino. El instinto es transitorio, si te empecinas, si porfías en la equivocación, la voz termina por apagarse; pero en ese momento has dado un paso hacia algo o alguien en el cual probablemente no deseabas convertirte. Así, si uno suma errores premeditados, la vida termina por transformarlo en un monstruo. Esto para el Universo tampoco es que tenga mayor importancia, no d...

Esta noche me ha vuelto a pasar, soñe que tenía diecisiete años. Es tan real. Los sueños en sí no son desagradables, tampoco placenteros; la mayoría de las veces o estoy en el instituto o juego al fútbol (a los dieciocho dejé los estudios y el fútbol). La cuestión es que son las mismas sensaciones, los mismos pensamientos, tensiones, diálogos, formas de hablar, palabra por palabra… Cómo puedo guardar grabado a fuego aquel mundo ¡Hace tanto tiempo! Y no existe otra edad, ni veinticinco, ni diez , ni treinta… No se pueden calificar de pesadillas, pero me dejan destrozado; despierto y es como si me hubiese pasado un tren por encima: angustia, desazón. ¿Qué fue tan importante para que una parte de mi ser se haya quedado anclado, congelado, impasible y busque volver a ese mundo en los sueños? Qué deudas pendientes necesito cobrar; o es nostalgia simplemente, o trauma. O no soy yo, y es realmente el fantasma de ese adolescente que no creía que la muerte le llegaría ta...

El otro día venía de la cola del paro y me acorde de ti, Hank. ¿Qué fue lo que te ocurrió? Eras puro talento. Pudiste haber escrito otro Quijote . Aquí muchos te siguen admirando, pero no creo que sepan quiénes son, sienten empatía por ti, dicen “pobre Hank, la vida estaba contra él”. Ves, como te decía, no saben quiénes son, aunque no creo que tú lo supieras tampoco. ¿Quién te tuvo culpa, Hank? Te voy a dar unas pequeñas nociones de cómo van las cosas en mi país, no es como allí, tal vez ahí radique la grandeza de EE.UU.; aquí no dejas un empleo porque la noche anterior agarraste la gran borrachera y en la esquina te está esperando otro, me gustaría verte aquí, Hank; ah, por cierto, yo soy español, sí España, como el Reino de Marruecos, pero con las normas de Alemania. ¿Qué dices, Hank, la libertad de expresión? Métetela donde te quepa, yo preferiría bajar a la calle y que el paquete de tabaco no me costase 5 pavos. La libertad de expresión es algo bueno para los señoritos...

La característica fundamental que define a un niño es el amor incondicional. Te puedes acercar a un niño y más temprano que tarde te dará su cariño; ya seas alto, bajo, joven o viejo. Para un niño no existen las normas, las clases y, sobre todo, ese puerco dinero. El afecto de un niño es inconsciente; ligero y dulce como algodón de azúcar; gratuito y generoso como los cálidos rayos de sol en una mañana de primavera. Y uno sabe bien que su alma es delicada y frágil como el cristal. Recuerda el aforismo: «Débese al niño el mayor respeto». Parece elemental, verdad. Pues así es, como todas las cosas esenciales de la vida. Qué hace de un adulto, un adulto; por desgracia, lo contrario: el pensamiento, el cálculo, el prejuicio. «Quién es esta persona, qué me puede ofrecer, qué hace en la vida... Rico, pobre, de buena familia, guapo, feo...». Es sencillo, ¿verdad? Y por último el gran secreto, inocente y básico... Un poeta, aunque posee, como el adulto, intelecto; él lo subordina, lo aparta, ...

«Tu vida es una mierda». Nadie debería escuchar esta frase y, sin embargo, cuántas veces he oído este desprecio proveniente de diablos más o menos conscientes de su condición, más pesados o más livianos, pero a fin de cuentas diablos.  Censuran o repudian lo que en realidad llama su atención. Eso es lo que hace grotesca a la maldad: su inutilidad gratuita, helada y estéril. La vida es paradójica y obstinada: la bondad recibe la burla y la diferencia constantemente quiere ser pisoteada. A paso cambiado con personas cuyo único pecado es vivir como ellas creen que deben hacerlo, que no se visten esa camisa, estrecha y opresiva, que confeccionan con prejuicios y estereotipos los demás para ellas... Personas que nunca pasan desapercibidas. Proporcionan destellos, colores y calor a un mundo la mayor parte de las veces gris y gélido. Desde aquí, con las únicas armas que me ha entregado la providencia, el papel y la pluma, quiero decirles una cosa a los diablos, mejor dicho, a esos pobre...

VIDA Y SUEÑO Al llegar a este mundo, sin saberlo, nacemos a un sueño; y en esta fantasía imaginamos vivir amores, aflicciones, decepciones… Sufrimos con la cabeza y pensamos con el corazón. En la juventud presentimos la vejez, en la vejez escuchamos ecos de la juventud. Somos una mezcla de anhelos y sentimientos... En ocasiones el dolor es tan intenso que tememos que se nos vayan a deshacer los huesos; en otras, la alegría y la euforia nos transmutan en dioses. Uno espera y espera: nuestros planes se derrumban, las ambiciones se diluyen… Tantos trabajos, para terminar por percatarnos  de que únicamente buscábamos la calidez de un gesto, una mirada; la ternura de un beso, una palabra. Con el tiempo, los restos de los múltiples naufragios  flotan en nuestros ojos: desencanto, amargura, calma… Algunos escriben, pintan… intentando vencer a la muerte; necesitan saber que algo fue sólido, real, que algo tuvo sentido. Otros tienen hijos. Muchos más necesitan autodestruirse, y hacer d...

Lo que nunca llega... La tranquilidad, la confianza, la certeza de una mirada. Un corazón puro, humilde, fuerte, que te quiere por el hecho, tan sencillo, de ser uno mismo. Un abrazo sincero, tierno, curativo: «No te preocupes, estás a salvo; olvídate de los problemas, no sufrirás más. Nadie va a jugar con tu corazón. Se acabó la aflicción, quiero cuidarte, amarte, mi carne es la tuya, mis ojos, mi alma, somos uno...». El fin del comercio, del cálculo; dejar de venderse por una triste caña. La llegada del sosiego, la fidelidad, el amor verdadero... Año 2014, en este infierno tecnológico, tan cruel como los anteriores, en el que las personas tienen un alma de pegatina, de publicidad gratuita. En esta desesperación en que la libertad es hacer lo que uno quiera sin mayor moral, ni escrúpulos... Todos son inocentes, continuamente hay una justificación, una excusa, y demasiados muertos en el armario. El arrebol colorea mi rostro por la vergüenza ajena. Este caos de psicópatas del que vosotr...

Vamos a sumergirnos en el champán. Vamos a cabalgar sobre el viento...  A un lugar donde no se oigan los gritos de los esclavos quejándose del día a día... No escuchas cómo Lana canta a la Muerte. Sigue bebiendo y mírame a los ojos: todos los niños de la tierra están llorando. Vamos, vamos a perdernos en nuestro silencio. Tabaco y burbujas, no me digas que me quieres, sigue agarrándote al sufrimiento... Descalzos, pisando cristales rotos, hemos viajado a través de la obscuridad: nuestra sangre ha regado los jardines del Infierno... ¡Vamos, este es nuestro momento! Cariño, bésame y dame más champán... Los caminos están desiertos, solo tú y yo nos atrevemos a contemplar este sol de invierno. No me digas que me quieres, guarda silencio… No molestes a los cuervos que picotean la ignorancia... Vamos, sigue arañando mi espalda... Dame más champán, mírame a los ojos… No escuchas cómo Lana canta a la Muerte. *sm* Lana del Rey  Videogames

Escribir es estar solo. Aunque esta soledad sea un refugio, una guarida donde buscar la calma, el sosiego.  Mi soledad, una protección contra el dolor, la frustración, el desánimo, contra el desprecio de los demás.  Escribo emociones, sentimientos... Intento plasmar un sueño, una entelequia. La tinta va manchando el papel blanco, puro... y mi angustia se va calmando . *sm*